Obra Periodística 4.
1974-1995.
Gabriel García Márquez.

Por la libre es el volumen 4 de la colección Obra Periodística, compendio de colaboraciones periodísticas aparecidas entre 1974 y 1995, y cuyo tema principal es Cuba (evidencía su partidarismo hacia la revolución cubana), Vietnam y la dictadura militar en Sudamérica. Destaca principalmente las notas referentes al bloqueo comercial posrevolucionario en Cuba, vigente hasta el día de hoy y la crónica de la lucha contra el narcotráfico en su natal Colombia; muy parecido a lo que estamos viviendo en este sexenio en México. En general son un referente si de historia contemporánea se desea saber. Calificación de 9.

Por la libre

La grandeza del país [Chile] no se funda en la cantidad de sus virtudes sino en el tamaño de sus excepciones.

… no se puede cambiar un sistema desde el gobierno sino desde el poder.

Todos los letreros murales pintados en aquella época contra Cuba, y algunos a favor, según las intenciones secretas, eran pintados por cuenta de la CIA.

… nadie hubiera podido imaginarse que Miguel era en aquel momento el hombre más buscado por la dictadura de Chile. No podían imaginárselo, precisamente porque nunca nos escondimos.

Por motivos históricos y geográficos, siendo uno de los países más pobres del mundo pero con una posición estratégica esencial, Portugal está obligado a sentarse a la mesa de los países más ricos y sofisticados de la tierra, pero hablando un idioma que nadie entiende porque a nadie le conviene entenderlo y con los fondillos remendados y los zapatos rotos, pero con la dignidad que le impone el haber sido en otro tiempo el dueño casi absoluto de todos los mares.

… al despedirme de Ramiro Correira le dije: “Vuelvo en enero del 76. Y el me contestó muerto de risa: “Será muy tarde, porque para entonces ya nosotros estaremos como en diciembre del 78″.

Esto tiene que aclararse hasta encontrar el responsable -gritó-. Porque yo he hecho la zafra durante catorce años, no para tener estos zapatos y esta camisa, sino para que en Cuba no sucedan cosas como ésta. [Refiriéndose a un acto de negligencia].

El viejo y simpático técnico de la fábrica de ron de Santiago nos contó como sus antiguos patronos le ofrecieron una suma fantástica para que se fugara a Estados Unidos, no tanto por servirse de sus conocimientos y secretos, que al fin y al cabo no eran exclusivos, sino para impedir que se sirvieran de ellos los cubanos. Su respuesta fue ejemplar: “¿Por qué no me ofrecieron semejante suma cuando me tenían con un sueldo de hambre?”.

Condenados a morir de hambre, los cubanos tuvieron que inventar la vida otra vez desde el principio. Crearon toda una teconlogía de la necesidad, toda una economía de la escasez, toda una cultura de la soledad. Las mujeres aprendieron a cocinar de otro modo, según los víveres disponibles, y aprendieron a coser de otro modo, sacando los hilos del propio borde de la camisa que debían remendar. Antes, en la mayoría de los casos, habían tenido que afilar la aguja, porque no dispusieron de otra en muchos años. La edad de los niños era un grave problema doméstico: los servicios de abastecimiento, que suministraban dos vestidos y un par de zapatos al año, no podían tomar en cuenta la velocidad del crecimiento.

La abuela de nuestro guía aprendió a leer en la misma campaña a la edad de ochenta años. Ahora tiene noventa y cuatro, su pasatiempo favorito es la lectura y todas las noches maldice al capitalismo por todos los libros que dejó de leer.

No tenía un instante de sosiego, y cambiaba tanto de posición en la silla que parecía cambiar de silla en la misma silla.

Tan seguro está de la viabilidad de estas alianzas, que atribuye el fracaso de las tentativas revolucionarias de los años sesenta en América Latina al error de no haber reconocido a las burguesías nacionales como un aliado decisivo para hacer la síntesis de lo militar y lo político.

Antes del Che Guevara los argentinos no se sentían latinoamericanos. Ahora, en cambio, creen que son los únicos latinoamericanos.

De modo que una mañana Nicolás Guillén abrió su ventana y gritó una noticia única: ¡Se cayó el hombre! Fue una conmoción en la calle dormida porque cada uno de nosotros creyó que el hombre caído era el suyo. Los argentinos pensaron que era Juan Domingo Perón, los paraguayos pensaron que era Alfredo Stroessner, los peruanos pensaron que era Gustavo Rojas Pinilla, los nicaragüenses pensaron que era Anastasio Somoza, los venezolanos pensaron que era Marcos Pérez Jiménez, los guatemaltecos pensaron que era Castillo Armas, los dominicanos pensaron que era Rafael Leónidas Trujillo, y los cubanos pensaron que era Fulgencio Batista. Era Perón, en realidad.

Pérez Jiménez se había fugado de su trono de rapiña con sus cómplices más cercanos, y volaba en un avión militar hacia Santo Domingo. El avión había estado desde medio día con los motores calientes en el aeropuerto de La Carlota, a pocos kilómteros del palacio persidencial de Miraflores, pero a nadie se le había ocurrido arrimarle una escalerilla cuando llegó el dictador fugitivo acosado de cerca por una patrulla de taxis que no lo alcanzaron por muy pocos minutos. Pérez Jiménez, que parecía un nene grandote con lentes de carey, fue izado a duras penas con una cuerda hasta la cabina del avión, y en la dispensiosa maniobra olvidó en tierra su maletín de mano. Era un maletín ordinario, de cuero negro, donde llevaba el dinero que había ocultado para sus gastos de bolsillo: trece millones de dólares en billetes.

Era un bimotor destartalado. Entre nosotros circuló la leyenda de que había sido secuestrado y conducido hacia la Sierra Maestra por un piloto desertor de la aviación batistiana, y que permaneció en el abandono al sol y sereno hasta aquella noche de mi desgracia en que lo mandaron a buscar periodistas suicidas en Venezuela. LA cabina era estrecha y mal ventilada, los asientos estaban rotos y había un olor insoportable de orines agrios. Cada quién se acomodó donde pudo, hasta sentados en el suelo del estrecho corredor entre los bultos de viaje y los equipos de cine y televisión. Me sentí sin aire, arrinconado contra una ventanilla de la cola, pero me confortaba un poco el aplomo de mis compañeros. De pronto, alguien entre los más serenos me murmuró al oído con los dientes apretados: “Feliz tu que no le tienes miedo al avión”. Entonces llegué al extremo del horror, pues comprendí que todos estaban tan asustados como yo, pero que también lo disimulaban como yo con una cara tan impávida como la mía. [...] Al amanecer nos sorprendió una ráfaga de lluvias feroces, el avión se volteó de costado con un crujido interminable de velero al garete, y aterrizó temblando de escalofríos y con los motores bañados en lágrimas en un areopuerto de emergencia de Camagüey.

Hay momentos en que uno está tan cansado que ya no se puede cansar más.

-Cuando oí el elogio que me hizo Carter -dijo- [Omar Torrijos] sentí como un aire caliente que me inflaba el pecho, pero enseguida me dije: “Mierda, esto debe ser la vanidad”, y mandé aquel aire al carajo.

-Si, la plata es secundaria, pero para el que la tiene.

Es verdad que nada en este mundo es más difícil que morir a tiempo: No hay que equivocarse: no hay que caer ni demasiado temprano ni demasiado tarde. No hay que dejar pasar el momento, pero tampoco precipitarlo. Al fin y al cabo, los únicos voluntaristas con la muerte son los fascistas. Los revolucionarios de verdad confían más en la vida, afirman la vida a través de la muerte, al revés de los fascistas, que no buscan nada en la vida sino la repetición hueca de la muerte. Yo, por lo pronto, me conformo con estar vivo y prepararme bien para lo que viene.

… las primeras medidas de la Revolución habían aumentado de inmediato el poder de compra de las clases más pobres, y éstas no tenían entonces otra noción de la felicidad que el placer simple de consumir.

Se ha calculado que los Estados Unidos arrojaron sobre Vietnam una cantidad de bombas varios miles de veces mayor que la totalidad de las bombas arrojadas en la segunda guerra mundial: catorce millones de toneladas. Fue el castigo de fuego más feroz padecido jamás por país alguno en la historia de la humanidad.

Pensándolo bien, la idea surgió hace ocho años en el hotel Cesar Palace de Sao Paulo, Brasil, cuando deslizaron por debajo de la puerta de mi cuarto un ejemplar del matutino local con un titular a ocho columnas: “Murió el Papa”. Idignado, llamé por teléfono al capitán de botones, y protesté: -Es escandaloso que en un hotel de cinco estrellas le traigan a uno el periódico del mes pasado. -El señor me perdone -me contestó una voz de portugués acostumbrado a todo-, pero es que el Papa se murió otra vez.

Pero mi amigo Fulvio Zanetti, director en aquel tiempo del semanario L’Espresso de Roma, me dijo de un modo muy romano que él tenía un amigo que tenía un amigo cuyo cuñado conocía a un profesor de filosofía que conocía a otro con posibilidades de conseguir la audiencia [con el Papa].

En el aire inmóvil [del Vaticano] no se sentía Dios, como yo lo hubiera deseado, pero sí se sentía el poder de sus ministros.

… mirando hacia atrás con el prisma embellecedor de la nostalgia…

No volví hasta cinco años después, cuando el poeta Alvaro Mutis, jefe de relaciones públicas de una compañia de aviación que se acabó cuando todos sus aviones se estrellaron, me invitó a pasar un fin de semana en Bogotá. Fue el fin de semana más largo de mi vida, pues todavía no ha terminado.

Los propios empresarios tuvieron que reconocer la razón de Guillermo: las críticas desfavorables no les quitaban público a las malas películas, y en cambio se lo llevaban a las buenas, que eran las más difíciles de promover. Con la misma pasión se empeñó en batallas mucho más bastas y peligrosas, sin detenerse jamás ante la certidumbre de que detrás de las causas más nobles siempre acecha la muerte.

Durante casi cuarenta años, a cualquier hora y desde cualquier parte, cada vez que ocurría algo en Colombia, mi reacción inmediata era llamar a Guillermo Cano por teléfono para que me contara la noticia exacta. Siempre, sin una sola falla, salía al teléfono la misma voz: “Hola, Gabo, qué hay de vainas”. Un mal día del diciembre pasado, María Jimena Duzán, me llevó a La Habana un mensaje suyo, con la solicitud de que escribiera algo especial para el centenario de El Espectador. Esa misma noche, en mi casa, el presidente Fidel Castro estaba haciéndome un relato absorbente en el curso de una fiesta de amigos, cuando oí, casi en secreto, la voz trémula de Mercedes: “Mataron a Guillermo Cano”. Había ocurrido quince minutos antes, y alguien se había precipitado al teléfono para darnos la noticia escueta. Apenas si tuve alientos para esperar, con los ojos nublados, el final de la frase de Fidel Castro. Lo único que se me ocurrió entonces, ofuscado por la conmoción, fue el mismo impulso instintivo de siempre: llamar por teléfono a Guillermo Cano para que me contara la noticia completa, y compartir con él la rabia y el dolor de su muerte.

El periódico El Tiempo denunció los encuentros el 4 de julio del mismo año, alebrestó a la opinión pública contra la posibilidad del acuerdo, y el presidente Betancourt se creyó obligado a dar marcha atrás, e inclusive a negar en público que tuviera algo que ver con el asunto. Pero lo peor fue que el gobierno no tuvo tampoco -ni antes, ni entonces, ni después- ninguna alternativa al diálogo, ni una acción judicial a fondo, ni una expedición punitiva, ni una política definidida para el narcotráfico. A seis años de distancia se ve con claridad que esa vez perdió el país una magnífica ocasión de ahorrarse gran parte de los horrores que ahora está padeciendo.

Jueces y magistrados, cuyos sueldos escuálidos les alcanzaban apenas para vivir pero no para educar a sus hijos, se encontraban con un dilema sin salida: o se vendían o los mataban. Lo admirable y desgarrador es que más de cuarenta, así como tantos periodistas y funcionarios, prefirieron la muerte.

Un observador sagaz de nuestras realidades a dicho que toda la sociedad colombiana está drogada. No por la adicción a la cocaína -que por cierto no es alarmante en Colombia- , sino una droga mucho más perversa: el dinero fácil. La industria, el comercio, la banca, la política, la prensa, los deportes, las ciencias y las artes, el Estado mismo, todos los organismos públicos y privados están enredados de algún modo -tal vez con pocas excepciones, quizás sin saberlo, y aun de buena fe- en una maraña de intereses creados que ya nadie puede deshacer. Es increíble: mil setecientos oficiales del ejército y la policía fueron procesados, sancionados o sustituidos en tres años por relaciones con el narcotráfico; veinticinco políticos profesionales figuran en una lista de beneficiarios de la droga publicada por los Estados Unidos, copias de las actas confidenciales del consejo de seguridad fueron halladas en el maletín de un traficante, las infidencias telefónicas de los altos funcionarios públicos son escuchadas donde no se debe, y en algunos allanamientos en residencias se han encontrado nombres de compatriotas insignes vinculados a negocios impuros. Es una hidra sigilosa pero incontenible que no se ve por ninguna parte y está en todas, y que todo lo infiltra y lo contagia hasta mucho más allá de nuestras fronteras. Tal vez el mismo gobierno ignora hasta qué punto estos ingresos desnaturalizados le han hecho el favor de aliviar las tensiones sociales.

El día de ayer, el Guadalajar anunció con bombo y platillo su flamante contratación para el siguiente torneo: El regreso del Bofo. Una más de las contradicciones de Vergara, ya que apenas terminado el campeonato anterior, se mencionó que no iba a haber contrataciones y mucho menos era posible el regreso del Bofo.

También se anunció la lista de transferibles: Ramoncito, Amaury Ponce, Gonzalo Pineda, Diego Martínez, Panchito Mendoza y Antonio Olvera.

De Morales creo que debiera mantenérsele por ser un referente dentro de la institución pese a que ha venido a menos en su nivel de juego, pero yo lo atribuyo a su edad, en cambio Pineda a venido a menos, pero por falta de compromiso. Ponce nunca respondió al llamado que el equipo más grande de México le hizo, mientras que Diego resultó campeón con el Monterrey tras estar de préstamo con los Rayados. De los otros dos, baste decir que nunca debieron llegar.
Así las cosas, no se ve con claridad si las chivas pueden reencontrarse con el buen futbol. Habrá que esperar…

El regreso del Bofo... no que no?

El Guadalajara confirmó a José Luis Real como su entrenador para el siguiente torneo. No tiene mucha experiencia en primera división, pero siendo alguien que conoce la cantera, tiene el beneficio de la duda. Habrá que apoyarlo.
El otro pendientito es el anuncio de que no habrá contrataciones. Este es un tema que ha sido recurrente en los últimos torneos: la falta de plantel que responda a las expectativas del torneo mexicano y de la libertadores. Con la excusa (aunque cierta) de que los jugadores mexicanos que pretende el rebaño, ‘les suben el precio’ y de que luego no responden a las exigencias. Habrá que esperar. Lo bueno es que el Bofo, no viene.

José Luis Real

Las Voces del Temblor.
Elena Poniatowska.

Escalofriante crónica de los días posteriores al devastador temblor de 1985. Igual que con la matanza de Tlatelolco, Poniatowska se da a la tarea de escuchar a los verdaderos protagonistas del desastre.; y con ello obtenemos un excelente relato que nos muestra los lados buenos y malos de este episodio. El título a mi me parecio de una sencillez aterradora, puede expresarse, como buen mexicano, que no pasó nada, que no murió nadie… o por otra parte, no quedo nada, no quedo nadie. Calificación de 10.

Nada, nadie.

Todo el tiempo estuve dialogando con los cadáveres con una insistencia en la que había rabia, coraje, odio: “No es justo”. “No es justo que en este país se caigan los hospitales, las escuelas, los edificios de gobierno, los de oficinas públicas; no es justo que lo toque siempre a la gente más fregada.”

Los propietarios de estos edificios no son desde luego criminales, son tan sólo producto de lo que les permitimos ser quienes renunciamos a ejercer nuestros derechos.

Las autoridades no apoyaron el esfuerzo colectivo, sino que lo entorpecieron. Se habla de manera reiterada de la falta de organización, de la inexistencia de planes de emergencia, de la torpeza de los funcionarios e incluso de su incapacidad para aprovechar la ayuda enviada por los países extranjeros. El estado bloqueó la solidaridad en lugar de canalizarla. La crítica que los medio de información desplegaron contra el gobierno, y todas las estructuras ligadas al aparato estatal, no se sucitó solo a partir del terremoto: resulta obvio que viene desde muy atrás, de una desconfianza de años y que, para no ir más lejos, toma como referente a la tragedia de San Juanico. La solidaridad social en la ciudad de México, que todos insisten en señalar, no siempre estuvo acompañada de una solidaridad nacional. En algunos casos, los estados no demostraron una voluntad de colaborar con la maltrecha metrópoli.

… cuando uno sufre inventa muchas posibilidades; se empieza a imaginar otras salidas.

Me encuentro en una circustancia tenebrosa, siniestra de concientización. Desde que empecé a estudiar ingeniería nos decían: “Un ingeniero es aquel que puede construir con la mitad del dinero que otra persona gasta”. Un ingeniero debe construir económicamente; el ingeniero tenía que ahorrar en procedimientos constructivos. Pero la última versión que aprendo después de tantos años es que los ingenieros que construyeron los edificios caídos -especialmente el de Tehuantepec-, aprendieron a ahorrar en cantidades desorbitadas para poder medrar y ganar un dinero ilícito con un riesgo tremendo para la vida de los ocupantes.

Tlatelolco despertó con la noticia de que la señora de 60 años, descubierta ayer entre los escombros del sexto piso, no quiso salir, cuando no había nada que obstruyera su paso hacia la superficie. Voluntarios, bomberos, policías y hasta soldados esperaban expectantes a que una canastilla especial sostenida por una gran “pluma” sacara de entre los restos del edificio a la dama: de buenas a primeras ésta se negó. Con un rotundo: “Ahora no me salgo, y no me salgo”, la señora, quien además no quiso decir su nombre, tomó varias piedras y desde el hoyo en que permaneció cuatro días, comenzó a “bombardear” a todo aquel que se acercaba. Finalmente, el doctor Francisco Villanueva Medina, jefe de los servicios médicos del área, se acercó cubriéndose con un pedazo de madera y tras pedir una tregua dialogó con la dama. “A ver, ahora no me salgo hasta que me reconstruyan todo esto… dígale al Presidente que no me voy a salir hasta que me levanten un nuevo edificio”.

Y yo, Gisang Fung, hijo de los dueños de la tienda vinos La Protectora que está en la avenida Revolución 929, Mixcoac, despachando diariamente de 2 a 6, vendiendo vinos y abarrotes, yo Gisang, participé, y allí aprendí también que ser anónimo la mayoría de las veces es una satisfacción más grande y te da un crecimiento mayor que ser reconocido por todo el mundo que te dice “tu esto y tu el otro”.

Las costureras de Dimensión Weld, Amal y Dedal fueron las primeras en darse cuenta que el patrón no las iba a ayudar; es más, vieron como se llevaba la maquinaria antes de preocuparse por las 600 compañeras sepultadas. Si alguien ha sido violentado y golpeado en este año de 1985, si alguien ha sufrido, han sido precisamente ellas. El sismo reveló que de todos los explotados en el Distrito Federal, nadie lo era más que el gremio de la industria del vestido. Si el primer empleo de las mujeres pobres en nuestro país es el del servicio doméstico, el segundo es el de la costura.

Aquí quedamos seis voluntarios y nos iremos pasado mañana a más tardar, la delegación dice que ya no hay nada que hacer. Ahora sí que ganaron las autoridades con su “vuelta a la normalidad”. Ya quitamos nuestros tambos de agua potable, ya no hay letreros que digan: “No tires basura, ni desperdicies la comida”, los domicilios de médicos ya no aparecen, desde hace diez días empezó a bajar el número de los voluntarios; la mayoría sólo nos dieron su primer nombre y no sabemos cómo localizarlos. ¿Todo ese esfuerzo solidario irá a perderse? Por decreto la calma tiene que regresar. La gente irá a no sé donda, a restañar sus heridas, a que se le hagan costra. Yo no veo nada que vaya a cambiar; ¿dónde está la famosa reconstrucción, la reorganización?

La profesora de gimnasia Blanca Gutiérrez se pregunta: ¿Dónde están los niños huérfanos? ¿Dónde están los familiares de los que murieron? ¿Dónde están las organizaciones? ¿Dónde los voluntarios? ¿Dónde la solidaridad? Ya verá como al rato nadie se acuerda, aquí no pasó nada, que bueno que hicieron un parquecito en el lugar del edificio, vámonos allí a jugar, vamos a tirarnos sobre el pasto. Debajo están los cadáveres. En México se tiene muy poco respeto por la vida humana, Creo que es el país en donde menos se la respeta. camine usted por la calle y fíjese en la gente, ya ni siquiera mira los escombros, ni ve los edificios que parecen zurrones de fierro y concreto. La gente circula como si nada; hasta se detiene a ver los aparadores.

Paloma Cordero de De la Madrid le dijo a Nancy Reagan: Pásele, pásele, usted perdonará el tiradero.

Limitaciones, el hospital las tuvo, y seguramente que su personal auxiliar no es de la más pulida categoría social, aunque cada vez hah mejores enfermeras. En cuanto a pacientes quizá no atendamos a la llamada nata de la sociedad, pero en México donde más ladrones hay es en los niveles más altos.

Una de las premisas fundamentales en la construcción de un hospital es que con un temblor de la magnitud que sea, nunca se debe caer. Ni un hospital, ni una escuela.

Los primeros tres días fueron críticos en cuanto a la capacidad de salvar vidas. El jueves en la noche te acercabas a las ruinas y se oían cientos de lamentos: ayúdeme, ay, ay, ay, ay. Al día siguiente ya eran unas cuantas voces y a los cuatro días había que detectarlos con equipos especiales de sonido. Se salvaron sólo unas cuántas vidas porque no se actuó rápido. Tanto en el General, como en el Juárez, en la Roma, en Tepito, En Tlatelolco, en el Centro, nunca vi dónde estaban las agrupaciones obreras, los partidos políticos, la organización priísta -tan eficiente en campañas-, la organización delegacional, la militar, la policiaca, las religiosas ¿Dónde estaba toda esa gente?, ¿dónde? No la había. Lo único que hubo fue organización civil, en grupitos, cada quien como podía. El rescate de los siete bebes a los siete días del temblor fue un milagro; no hay otra explicación, médica no la hay. Uno de ellos murió, el resto está bien. Todos los adultos que sacaron después del cuarto día, bueno, el 90% tiene deficiencia renal, pero a los niños no se les dañaron los riñones.

Solía decirse que cualquier periodista mexicano se enfrentaba a tres tabúes: el ejército, la Virgen de Guadalupe y el Presidente de la República y su familia. Eran los temas que jamás podrían tocarse “ni con el pétalo de una rosa”. El terremoto también resquebrajó a estos “intocables”. La gente se ha volcado en críticas. Y éstas han sido publicadas.

En gran medida el gobierno está organizado para controlar, mantener las instituciones, el statu quo y sobre todo el poder. A partir del día 19 de septiembre resultó evidente que el gobierno quedaba a la zaga. Pasaron 39 horas antes de que el Presidente dirigiera su mensaje a la nación. Nadie supo lo que era el DN-III; la población quedó con la idea de que consistía en acordonar las zonas de peligro. En pocas palabras, el gobierno falló. Primero trató de minimizar el desastre. Ordenó a los habitantes “Quédense en su casa”, cuando debió hacer un llamado a los profesionistas: ingenieros, médicos, arquitectos, mineros, enfermeras, dueños de constructoras, caterpillars, grúas. Segundo, rechazóla ayuda internacional regresando aviones que más tarde volvieron a aterrizar. Que sí, que siempre si la necesitábamos. Terceró, lanzó la ilusión de la normalidad. Había que volver a ella a toda costa. Estábamos viviendo la mayor catástrofe de nuestra historia y nos repetían. “México está en pie, en pie todos, el país en pie”. Aún no sacábamos a nuestra gente de los escombros, pero ya estábamos en pie, camino a la normalidad. Fue la población -por encima de siglas, partidos políticos, secretarías de Estado, estratos sociales-, los puros cuates, los compadres, quienes se organizaron en las colonias. Así surgieron las cuadrillas de salvamento y los albergues. Pasaron muchas horas antes de que el gobierno llegara a tomar las riendas.

La gente corríoa sin rumbo y sin sentido sobre los escombros, gritando los nombres de los que habían quedado atrapados, levantando las piedras, los pedazos de ladrillos, los fragmentos de vigas y los cambiaban de lugar en su intento por salvar a alguien porque se podían oír los lamentos de los atrapados, sus voces ahogadas pidiendo auxilio.

Mire, creo definitivamente que éste es un problema de conciencia. Mi familia no es rica, mis padres no lo fueron y no lo son, yo jamás pudiera podido pagarme una carrera universitaria si no es por el régimen en que vivimos, y esto hay que reconocerlo: 200 pesos anuales, cualquiera los paga, no sólo ahora sino hace 20 años o un poquito más, porque salí hace 25 años. En otro lugar del mundo dudo mucho que yo hubiera podido estudiar una carrera universitaria y ser ahora ingeniero. Mi manera de pagar a mi país es atender a la gente que aquí espera a sus muertos; sacarlos es mi homenaje a los muertos. Gracias a los impuestos de la gente que aquí murió, muchos de nosotros tenemos carrera universitaria. Se lo he dicho a mi familia, porque mi esposa y mis hijos me reclamaron antier que hacía más de un mes que no me veían (por eso me quedé en casa el viernes) y creo que ya lo entendieron. Gracias a toda esta gente que murió, agente como ésta que aquí ve esperando, insito, muchos de nosotros tenemos carrera. Gracias a esta gente, yo soy ingeniero y usted es periodista, y el presidente es presidente, por lo tanto, no estoy de burócrata cumpliendo mis ocho horas, sino el tiempo que se necesite mi presencia, el tiempo que mi cuerpo aguante y hasta que aguante, porque no es lo mismo los tres mosqueteros que veinte años después.

En México, a cualquiera que reclama su legítimo derecho lo tacha de agitador, o de traidor a la patria, o de estar al servicio de una potencia extranjera. Es la historia eterna, Estamos “coludidos con intereses extraños”. Pero es más traidor a la patria el que detenta el poder del gobierno y teniendo la posibilidad no gobierna a favor de la patria y de los mexicanos. Ahora mismo pregunto: ¿quién es un traidor a la patria: López Portillo o Demetrio Vallejo? ¿Aquél que teniendo el poder lo usó para su vulgar enriquecimiento personal y para sus vulgares intereses rastreros no es un traidor? creo que muchos mexicanos estamos hartos de aguantar a funcionarios ineptos. Lo peor de nuestro país es su clase política.

Si los idealistas creyeron que la Revolución Mexicana iba a cambiar todo el país, siguen latentes los desequilibrios sociales, el reparto injusto de bienes, un terremoto no va a cambiar a un país. Incluso lo que ahora descubren que son “cristianos” y hacen tortas, al rato volverán a acumular sus bienes, a esconderlos o a enviarlos a los Estados Unidos. No es cierto, como tu lo crees ilusamente, que cambian los valores. El heroísmo es momentáneo; el heroísmo de la burguesía, porque el pueblo mexicano es heroíco todos los días: el comer mal, vivir mal, dormir mal, éste es su heroísmo cotidiano; lo tienen todo el tiempo, son héroes que están soportando la situación critica económica mientras los patrones siguen ganando dinero a montones. Ahora mismo los restaurantes de lujo están llenos, los aviones están llenos, eso quiere decir que hay mucha gente ganando mucho dinero. En cambio los trabajadores se limitan a sus ingresos y es la gran mayoría la que equilibra a este país. Es ése el heroísmo de todos los días, no sólo el del terremoto, y es mayor porque es un heroísmo en frío, consciente. La crisis económica no la están cargando parejos todos sino los sectores de menos ingresos.

El gobierno está organizado para controlar, mantener las instituciones y el status quo, no para ayudar a la población. Para él, ésta pasa a último término; lo importante es detentar el poder. Por lo tanto no supo qué hacer y trató de minimizar el conflicto. Fue una aberración sobre todo en el momento en que había gente sepultada que habría podido salvarse. Si en el canal 11 y en el 13 un ingeniero especialista o varios especialistas hubieran dado directrices de salvamento se habrían evitado derrumbes secundarios y otras fallas producto de la ignorancia y del descuido. Hubo un gran vacío de directrices y de ideas. El DN-III es un programa para gente no preparada. No es iamginativo, no propicia la participación de los que sí saben y pueden y no se aboca a la resolución de problemas, sino simplemente al control de la gente. “No haganm no se muevan”. Es un programa ante todo represivo. En cuanto al DN-III, el gobierno tuvo miedo de cederle el poder a los militares y que luego éstos no se lo regresaran. Por eso ordenó: “Restrínjanse a acordonar las zonas de peligro” y así lo hicieron. Impidieron que los familiares y los rescatistas entraran a la zona de desastre.

… para cada damnificado no hay otro problema peor que el suyo.

México vivió días de guerra, la ciudad devastada, días de heroísmo y de miseria: En lo personal -dice Mario, brigadista de la UNAM-, imaginé que la familia que estaba rescatando: un matrimonio con dos niños eran mi familia; eran los míos los que estaban allí sepultados, eran mis hijos, mi esposa y yo mismo. La impresión duró las cinco noches en que permanecí con el pico y la pala dándole a la losa. Dada la posición en que murieron se notó la solidaridad de este núcleo; la mujer abrazaba a uno de los hijos, el marido los cobijaba a los tres. Murió aplastado encima de ellos, sus brazos extendidos cubriendo los tres cuerpos. “Al irlos sacando, entendí el significado de la familia: dar protección, dar la propia vida”.

La mesa estaba servida. El Querétaro derrotaba al San Luis y las Chivas únicamente tenían que ganar. Acosaban al Cruz Azul y el estadio se volcaba en apoyo total. No pudieron meterla. El Chícharito, que era el goleador, vino a menos en los últimos partidos. De Bravo, Medina y Arellano,mejor ni hablar. Un fracaso total que culminó con la derrota tras el tanto del goleador Villa. Tercer torneo consecutivo en que el Guadalajara no logra clasificar. A ver si ahora el fracaso llama a reflexión al dueño y sus directivos para tomar las medidad pertinentes.
Como dihera el clásico: estamo hartos de….

Un fracaso más.